Poema de Marina Centeno

Décima

El gusto por el dolor

que llena mi poesía

con luz de melancolía

y tinte de desamor

le pone frío al calor

de invierno a primavera

para hacerlo a mi manera

sabiendo que entre la angustia

se desarrolla la mustia

sustancia que des-espera

Décimas para Manuel Mejía Sánchez-Cambronero

y Fredy Figueroa.

Para quedar a la altura

de estos dos hombres de letras,

esta mujer se penetra

poco a poco en la escritura.

En esta gran aventura,

para escribir con decoro,

al que sabe le valoro

la habilidad y destreza

de este gran rompecabezas

con rimas que yo empeoro.

Por un lado está Manuel

que a todo ofrece una rima

y a la amistad la sublima

con versos de gran nivel.

Como el pintor al pincel

dibuja letras a todos

entre paisajes y modos

de intercambio cultural,

que en este "mundo irreal"

transforma en brillo al lodo.

A Fredy, qué le diré,

que otros no le hayan dicho,

para salir del capricho

lo digo y me callaré:

El verso que tallaré,

tan cálido como frío,

se hundirá en el vacío

que tiene por intención

el buscar la dirección

de las aguas de su río.

Los gustos y por razones,

que en estos versos predico,

las vertientes que claudico

le sobran las intenciones.

Al poner las condiciones

de estas rimas aladas,

que con ardor son trenzadas

y por pasión al oficio,

se construye el edificio

de las palabras rimadas

© Marina Centeno