Poema de Mónica Aramendi

Pies de pan

sobre una mesa adoquinada

caminan el vicio cotidiano.

Las hormigas los comen.

Hormigas que cargan migajas

arrojadas al viento.

Migas de pan sin huellas.

Pies como rocas

que la tempestad

convierte en arena.

Migas. Arena.

Casi nada.

Eran mis pies náufragos

los que buscaban savia

en la ruta de la orfandad.

 

© Mónica Aramendi