Poema de Javier Saleh

¨Lo único que espero de la poesía 

es una dentadura postiza 

y unos anteojos de descanso” 

CAMILO MORAL  Manto negro

“Elijo escribir que respirar, 

o hacer buceo ”  

MATEO GALÍPOLI Ídem al anterior8

(Poema que no necesita un libro de poemas)

Si no se escribe con dedos en los dedos 

con lo más árbol filmado de cerca 

con lo detrás del párpado 

su caos tallado a yo 

con lo mono nuestro de cada día 

con fuera de la arena  

el grano de arena 

con para siempre esa espalda yéndose 

el eje no será nunca el alrededor del péndulo

porque los muertos votan

 y sólo cuando dejo de escribir

  están ahí las calles empedradas

 el ruido del sol con su caída

se escribe (el impersonal siempre hebra el yo)  

con el cadáver de la poesía 

pero la poesía no es siempre 

Dios bien fotogénico 

parecerse al clavo solo en la pared 

(que sostiene la falta de aire) 

también es la humillación  

de una oscuridad vacía 

el olor a semen del silencio 

su llevarse la contra

escribir es el mar amarrado a una isla 

es hundir las manos en el papel 

y buscar en la hoja en blanco 

como si bajo la pluma hubiera  

una mujer que no nos ama o un hombre  

o una roca pintada de payaso

escribo sobre un país que no es mío 

donde no vuelve a crecer el pasto 

donde las  pibitas que se cojía Mao 

siguen pidiendo por favor 

y el cadáver de Moreno  

sigue cayendo al mar  

envuelto en una bandera inglesa. 

Si, ya sé, poesía pobre hubo siempre

es que me están creciendo los ojos  

de tanto escribir 

y por más que haga miles de dedos 

no alcanzando, 

el silencio ocupa más espacio 

el silencio con su puño en alto.

Se escribe para retirar el simulacro de los ojos 

con ojos incluidos 

                                                                              

porque si el oficio de perder  

no fuera un estacionamiento de poemas 

si el veredicto del tiempo 

no entrase por otra cerradura 

si enumerar la soledad 

no fuese lo contrario de estar solo 

como una nueva geografía 

mejor ser un monumento saludando  

mejor una nube a mano o una pared para mirar

mejor la nada  

mejor el silencio a todo volumen.

La lluvia  

se multiplica  

cuando deja de llover 

pero nadie nadie 

puede decir demasiado silencio

y yo tampoco,

todavía no. 

© Javier Saleh