Poema de Clelia Bercovich

PERFUME DE LIMONES 

Cada cosa que pasa es historia, 

Escribir en la vieja máquina, no. 

A mí me llama el viento de la madrugada. 

de todas las madrugadas, 

porque siempre sopla. 

Bulle a lo lejos, atrás, donde hay montañas que imagino 

y escribo alguna cosa. 

Hoy en la Boca se quemó un conventillo. 

No hubo víctimas. 

En una pieza dormían los niños y alguien los sacó. 

No será historia, tampoco. 

Hubo un vuelco en plaza Francia. 

El conductor ha muerto. 

Y el presidente 

olvidó el Padrenuestro. 

No es nada. 

Sólo que nos salven. 

Que alguien nos salve de las aves de rapiña 

Tenemos los fragantes limones todavía. 

El nácar de las flores y los frutos 

Vagará su aroma por las calles de tierra 

en Tucumán. 

¿Irán limones hacia el norte? 

No sé si harán historia..

(Siempre hay alguna)

© clelia bercovich