Poema de Andrés Lazcano García

En su trémulo quejido

el hoy desarma los espejos,

la única reseña,

sombra en mí la dicha

exhala un ángel de voz cansada,

el cielo es la certeza

entre el abismo y las llamas,

escribir o morir me digo

y en el estruendo de la carne,

el alma es el verso

que dejo ir.

© Andrés Lazcano García