Homenaje a HÉCTOR MIGUEL ÁNGELI en su fallecimiento

Se nos fue un POETA. Se nos fue Héctor. Talentoso, humilde, que nunca usó la Palabra para trascender ni sentirse superior a nadie, un ser enorme que escribía para dejar un legado de belleza en el mundo y porque escribir era parte de su vida. Un POETA, un enorme y maravilloso POETA. Se lo va a extrañar, aunque sé que ahora estará descansando tranquilo y suave como una fruta sobre la mesa.
Un abz a su familia y amigos, Gus...

Otra vez el sol

Es sol es una venda suave,

muy dorada al principio,

cuando toca

los grandes parques exquisitos.

Luego sigue por un río de arena

que no alcanzo a comprender

porque está

en mi vereda, en mi cuarto, en mi cocina

y lo detengo y me llama,

y me lastima y vuelve

y luego sigue

hasta la sucia placita de los descalzos

y allí también me llama y vuelve,

pero entonces

esa venda suave es de color ceniza.

FRENTE AL GRAN RÍO

            a Silvia y José Luis, en Posadas

Oh, meditación del agua!

Oh, sitio de la altura!

Así empezaría un poema pretencioso

pero no,

es apenas la llovizna que languidece

sobre la cuidad fogosa.

Desde el alto balcón de mis amigos

el gran río

ni siquiera parece suspirar.

Sólo es una revelación del aire,

un camino brillante de cenizas.

Las nubes brotan del río

y sobre el río

piensan como nosotros pensamos,

sin tregua ni límites.

Son las nubes

de la libertad y de la tristeza

que zarpan de todos nuestros días

y nos obligan a ser mortales.

En este otoño de las despedidas

creo que nunca cometí maldad alguna.

Por eso pienso, como piensan

las nubes lejanas fugaces,

que estoy entre los fracasados.

El pan y la madera

No pongas el mantel, niña.

Deja la mesa al desnudo.

Deja también el pan al desnudo.

Que se vean juntos

el pan y la madera.

El calor y la dicha

nacieron de esa cita.

Mi padre llevó las horas.

Mi madre llevó un cesto

trenzado con el cielo.

¡Cuántas veces el sol

entró con ellos!

No pongas el mantel, niña.

Ahora no, después sí,

cuando se duerma esta ráfaga

de retratos todavía dorados.

Mi padre me acercó al desvelo.

Mi madre me acercó a una fuente

con ángeles custodios.

Si hay fantasmas en las sillas

son espejos del silencio,

del silencio y nada más.

Pronto llegará el momento

de iluminar la comida.

No pongas el mantel.

Deja caer la ilusión

sobre el pan y la madera.

7 de Octubre de 1849

Un día de octubre,

en Baltimore,

en el hospitalario banco de una calle,

un hombre murió

porque no pudo resistir la mediocridad.

A veces yo también me siento

en un banco de la ciudad,

pero esta ciudad no es Baltimore,

ni el Progreso conmueve las tabernas.

Y aunque las señales de partida

sean hoy más turbias

que el delirio o la miseria,

no he dejado todavía

mis valijas en el embarcadero.

Tampoco me habita el orgullo

de ser Edgar Allan Poe,

ni se esfuma en el otoño

el espectro de Virginia Clemm.

Pero sí hay un banco, una ciudad

y hay un espectro,

la mortal repetición

sería posible.

Video en: https://youtu.be/m3QmZkUbtQk

Héctor Miguel Ángeli (1930). Poeta, docente y traductor nacido en Buenos Aires, Capital Federal. Cursó estudios de filosofía y letras. Fue guionista de televisión educativa. En 1977 obtuvo el Tercer Premio Municipal de Poesía y en 2005 el Premio "Esteban Echeverría", entre otras distinciones.Su poesía, elaborada con lenguaje intimista, no tarda en saltar las vallas de la intimidad, y por necesidad de comunicación abierta –que trasciende al mandato del poeta- se transmuta en social. Entre sus libros de poesía se mencionan: "Los techos", "Manchas", "La giba de plata", "Para armar una mañana", "Frutas sobre la mesa", "Casi Póstumo".