Poema de María Lyda Canoso

FALSA POETA 

me inquieta la sensación de que todo ya lo he visto

esferas desparejas que no pertenecen a la

geometría dejan pasar recortes de cielo por entre la

fronda

voy en el micro queriendo pensar en algo trascendente

al estilo de eso que piensan los poetas

no me sale espontáneo

me brota a borbotones como si me desangrara

el campo se rige

por los vientos

lógica pantalla de árboles con su disposición a la

caída siempre de cara al viento

viento que vuela chapas de los galpones tristes

el micro orilla la tormenta neones que titilan

uno dos tres

muerte

la creación estalla el primer día

sauces desmadejados se vuelcan hacia el agua

siempre en las tormentas el sauce besa al río

uno dos tres

muerte

la creación estalla en monocorde primer día

así podría ser el infinito

lo hemos visto muchas veces

¿qué se origina antes?

¿el estallido el nombre la palabra?

escribo en esta hoja bordeando la tormenta

mientras tanto olvido este cielo oscuro de campo

por la ventanilla estalla el cielo nervioso

pienso que soy una falsa poeta

el relámpago por la ventanilla es como que me lo

certificara

cae el rayo partiendo un árbol que alcanzo a ver

todo ese esfuerzo de la naturaleza y yo la falsa

poeta sin poder decirlo

--¿Realmente serás la falsa poeta?

a los vidrios azogados los dibuja la lluvia

me muestran diferentes mapas de Groenlandia

fosforecen tachonados de gotitas cuando los faros

de otros autos enceguecen

ciudades que brotan de la nada

en la oscuridad se prenden ristras de luces

amarillas

-Ella teme ser la falsa poeta.

en medio del micro lee para los demás su

testimonio la carta es azul manuscrita en

delicado papel de arroz

habla de sí nombrándose la falsa poeta

-Nadie del micro cree que sea la

falsa poeta, ni siquiera quienes recién

llegaron. 

la cucaracha de Clarice tiene dos cucarachas por

ojos proyectándose al infinito

fosforescentes

quedarán titilando   

cuando ya todo se apague,

(ella piensa)

© Marily Canoso