Poema de Quico Rua

Lluvia en el Beagle

Un, dos, tres....antes que cuente hasta diez

llegará la lluvia.

Las velas del Mago, hace un minuto,

como navajas inclinadas a sotavento,

rasgaron el frente de tormenta y se perdieron,

antes de desaparecer, el capitán con traje de agua.

le tomaba manos de rizo a la mayor.

Primero fue un fantasma gris deshilachándose,

pero también se esfumó

el multifacetico lienzo de Navarino

que cuelga a diario de mi ventanal,

solo la antorcha del notro en flor

se mantiene encendida,

y mancha con con cierto desgano el gris de la lluvia.

Pienso en Thomas Merton,

en su lluvia y su rinoceronte,

también me llega el sonido que acompañó edades geológicas,

ahora, golpeando un joven tambor de cinc.

Me dejo estar... recuesto la cabeza en gotas viejas,

que al llamado de mamá

le arriaban barriletes a la tarde,

Afuera el bosque se lava la cara

con un austral sin fuegos de artificio,

y con un jabón de aroma a Beagle

guardando para el sol la melodía de los trinos.

© Quico Rua