Poema de Inés Legarreta

no me visita la gracia

ni la belleza

quizás no sea posible

la súbita iluminación el grito o el aullido

porque los versos dependen más que de cualquier otra cosa

de mis manos

van por el papel dejando constancia de la carne

y el olor de todos los días

la cocina la ropa usada la tierra removida por la lluvia

cuántas sábanas

a veces se quedan con un perfume

y sonríen por el rastro de los cuerpos en la noche o en la madrugada

o a la mañana al despertar

entra el sol

las manos escriben

y el anillo de piedra tiene

la marca del agua, la sal

que se deposita en silencio

como en los cuerpos las arrugas y los dobleces y el ruido del tiempo

apaciguado por nosotros

con palabras

© Inés Legarreta