Poema de Hugo Francisco Rivella

Es fría la muerte, madre

                              a Margarita Rivella

Ahora es fría la muerte, madre.

Yo cerré tus ojos sobre la cama en que yacías: En ella te dormiste para siempre, mientras Tina calentaba agua para el mate.

En esa casa, madre, por última vez soñaste los lapachos, la lora con sus verdes lloriqueos y el piar de las gallinas contra el cielo.

Luego tiré una sábana desteñida sobre tu cuerpo que también dormía.

Ahora camino por la casa, madre, y siento que todavía anda tu corazón entre las buenas noches, las alegrías del hogar y las dalias.

En esa casa,

madre,

viviste los duraznos, las granadas y las noches en que hacías empanadas para matar el hambre. Fuiste feliz conmigo, con los nietos, con la risa más clara de Leonor y la flor memoriosa de los días.

En esa casa, madre fuiste el amanecer y el adiós con sus lágrimas.

Ahora es fría la muerte, madre.

Te mueres en un hospital como un fantasma y en la Sala Tal de la Casa mortuoria cuatro luces fosforescentes parpadean sobre tu cadáver.

© Hugo Francisco Rivella