Texto de Osvaldo Burgos

NO HAY UN YO QUE NO SEA PLURAL.

Protesilao amó a Laodamia eternamente, por una sola noche. Con la primera claridad, partió hacia Troya, casi sin despedirse. Y nunca volvió.

Conmovidos por la nostalgia que brillaba inoportuna en sus ojos de sombra, los dioses le concedieron la gracia de una noche más. Una sola.

En mérito a esa insólita bendición de los Olímpicos, Protesilao pudo cruzar otra vez el Aqueronte hacia el país de los vivientes, como un Orfeo sin ansias y sin lira.

Llegó hasta donde Laodamia seguía llorando por él. La amó aún más eternamente que la vez primera. Cuando los carros del sol asomaron en sus ojos, volvió a irse.

Conmovida todavía por el brillo inoportuno de ese abrazo bendito, Laodamia se mató para seguirlo.

Esta es la historia que embelesó a los poetas durante siglos. Con maestría inigualable, Ovidio la cuenta, apasionado, en las Heroidas.

La unión de los cuerpos es, por definición, episódica. La comunión de las almas es, por omisión de tristeza, inevitable.    

Durante algunos años, Laodamia se imaginó en la anticipación de aquel primer abrazo con su amado. Después, por muchos años más, erró entre el placer del recuerdo y el anhelo irrenunciable de la reiteración.

Sea cual fuere su evidencia, ninguna muerte puede privarnos de esa espera.

Sin embargo, cuando Protesilao volvió a irse, ya todo había pasado. Y nada le quedaba a Laodamia, salvo la añoranza y su rigor.

Quien muere se inscribe en la memoria de los otros. Y quien ha sido desterrado hacia los límites imperturbables del recuerdo, no es más que un otro de sí mismo.

Solo se vive una breve y única noche. Hablar es prometer, pero para estar vivo hay que creer en la promesa.

De noesis a nostos, pensar es, desde siempre, una forma de extrañar. Y antes que nada, más allá de todo, extrañar es, también, uno de los nombres propios de extrañarse.

Estás, estoy, somos. Ahora; acá.

© Osvaldo Burgos