Poema de Esteban Charpentier

DE LA PLATA

          Somos el río que invocaste, Heráclito. Somos el tiempo.

                                                       Jorge Luis Borges

Mi río pinta con la fuerza de la sangre embarrada

La subterránea indecencia de un dolor eterno

Saborea el ácido de una llaga en pentagramas de plata

Mientras silba su canción de contratiempos

Se viste de luto

De endurecido vuelo

Y en su garganta fermenta

La premura de una palabra ahogada

Sin traiciones

Pobre y de bolsillos fríos

Hunde el puño en la cicatriz que un pájaro suicida

Clavó en su superficie de perla falsa

Fluye como néctar agrio en su entrepierna de olvidos

Azul y ausente

Atormentado en la pesadilla de convertirse en hombre

Coagula pasiones y destierros

Se hace llamar río

Despierta de un Pampero

Su curso segrega un vino de maloliente espanto

Junto a la orilla de un pañuelo gris

Trepa un poema

Que reverbera en un grito de mordaza sucia

Fondo blanco

Cae al final 

Se estrella

Ajusticia su despertar libertario

Llora su basura

Abraza un tango

sin tenerle miedo a las palabras.

© Esteban Charpentier