Poema de María Ángeles Pérez López

[Tijeras que no]

Tijeras que soñaron con ser llaves

acercan su metal hasta la llama

y lloran aleación incandescente,

el filo en que florecen las heridas

sobre el silbido agudo del acero.

En su silueta par, en su desdoble

de dedos que saltaron por el aro

como animales tristes y obedientes,

las tijeras se niegan al destino

de amputar la memoria de la lana

y el cordón que nos ata a los relámpagos.

Ellas cortaron días y raíces,

el estupor carnoso en las cerezas

con su gota de luz para encender

la boca de los pájaros, el hilo

que sostiene prendidas las palabras

dignidad, avellana, compañero

y el vientre del pescado en que se oxida

la llave de los vientos y el fulgor.

Tijeras que cortaron los mechones

de pelo de los niños en la inclusa

y el fino filamento del wolframio

que amparaba la noche de zozobra.

Tijeras que no quieren ser tijeras

y acercan hasta el fuego su pesar

para romperse ardiendo contra el yunque

y al disolver su nombre en los rescoldos,

abrir el corazón y sus ventanas.

© María Ángeles Pérez López