Poema de Marita Rodríguez-Cazaux

HORFANDAD 

                                          

Ahora, cómo calzar el guante...

Tan pequeñito guante para esta mano

que ya no es mano.

Agarrotada,

la palma extiende las falanjes

y aprisiona -inútilmente-

la mano imaginada,

sube hasta el brazo, el hombro,

espalda, torso, nuca,

el cuello ladeado, el pelo claro,

el beso humedecido de la dicha.

El abrazo al sol del mediodía.

Muerte le dieron los años del espanto

a la caricia que apretaba

el infinito de sueños

en un guante.

Perdido un guante,

de qué me sirve tener estas dos manos.

© Marita Rodríguez-Cazaux