18/3/17

Pema de Nito Biassi



Ser

Cuando la palabra falla,
me subo al viento
y busco entre los remolinos
la sensación sin describirla,
sólo la siento y la vivo.
La poesía se vuelve tiempo
en las caricias imperfectas,
las perfectas no existen,
por eso se hacen poemas.
¿Mi mano es o mi mano soy?
¿Mi ojo mira o miro?
Cuando no solo acariciemos
sino que nos compartamos,
cuando no solo contemplemos
sino que seamos parte del paisaje,
la poesía será una descripción de los hechos.


© Nito Biassi

3 comentarios:

Anonymous Anónimo ha dicho...

No existen las caricias perfectas...bella sentencia y tan verdadera...
Graciela Licciardi

18 de marzo de 2017, 13:42  
Anonymous Anónimo ha dicho...


Si el arte poético es la pelea por salir de loque somos hacia lo que debemos ser.
Gracias
W.M.

1 de abril de 2017, 10:54  
Anonymous Anónimo ha dicho...

Qué poema tan bello!!!
Desde las dos primeras líneas me mantuvo pendiente de su enorme claridad.

Susana Giraudo

4 de abril de 2017, 11:25  

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