Pema de Nito Biassi
Ser
Cuando la palabra falla,
me subo al viento
y busco entre los remolinos
la sensación sin describirla,
sólo la siento y la vivo.
La poesía se vuelve tiempo
en las caricias imperfectas,
las perfectas no existen,
por eso se hacen poemas.
¿Mi mano es o mi mano soy?
¿Mi ojo mira o miro?
Cuando no solo acariciemos
sino que nos compartamos,
cuando no solo contemplemos
sino que seamos parte del paisaje,
la poesía será una descripción de los hechos.
© Nito Biassi
entrada de Gustavo Tisocco a las
12:55
3 comentarios:
No existen las caricias perfectas...bella sentencia y tan verdadera...
Graciela Licciardi
Si el arte poético es la pelea por salir de loque somos hacia lo que debemos ser.
Gracias
W.M.
Qué poema tan bello!!!
Desde las dos primeras líneas me mantuvo pendiente de su enorme claridad.
Susana Giraudo
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