Poema de Marta Comelli

TODOS NOSOTROS

                          ‘’Toda ciudad que se pueda quemar…

                           nosotros la hemos quemado’ 

                                                      Víctor Segalen

La última puerta 

no se abre. 

Oxida las miradas 

de postrera esperanza. 

Matamos hasta los extremos, 

los desbordamos. 

Duermen niños el sueño de todos los tiempos 

en una balsa afiebrada sobre el mar desalmándose. 

Son números y reparto del infierno de las guerras. 

El fuego arrasa las conciencias 

mientras bordeamos un desierto inventado 

con alas de seda y cera. 

No habrá salvación ni dioses extraños sublimando el conteo, 

194 por dos da 388, 

número inhóspito,  gritará alguien entre escombros. 

Son los hombres de blanco que buscan, 

sostienen, 

encuentran. 

Vuelan las telas, los lienzos, las sedas, 

vuelan los cordones hasta atascarse 

en árboles secos. 

No hay lluvia que lave, que acompañe regresos. 

Un joven muere en la ciclo vía de la luz 

pedaleando una mañana de duraznos. 

El aroma tapa  el estallido, 

y cae. 

Los otros, todos, 

somos una caravana de lamentos. 

Arrastramos  miserias y débiles misericordias 

que nos quedan atrapadas entre las piernas lentas. 

Las ciudades secan su rabia,  superan al hombre, 

se renacen sobre un desierto rojo 

tras el fuego. 

Por respeto a lo que no se dice, de lo que no se habla, 

nos distraemos ante las barcas atestadas de niños, 

dibujamos chispas de números, 

humos de zapatillas, 

recordatorios desliéndose entre ausencias y  lágrimas. 

Fuegos, de lo que  dejó  un ejército 

de obreros de la llama  en  tardes aduraznadas. 

La última puerta 

no se abre.

©  Marta Comelli