Poema de Jorge Moreno De Los Santos

Hablan los árboles

de lejanas ventiscas.

De cielos vagabundos

obstinados en sucederse

en el humo de los días.

De delirantes clepsidras

que inventaban luciérnagas,

crisoles, duraznos de menta

y un absurdo ditirambo

para después de la llovizna.

Hablan de violetas mercancías.

De indómitas muchachas.

De las historias que los viejos

susurran en el parque.

Del oro que derrochan los inviernos

y de un paisaje denostado,

llovido de pájaros enfermos

y de cíngulos desceñidos

para ciertas despedidas.

- Y parecen las calles

una consecuencia hostil.

Una efervescencia

tácita o fehaciente;

diluyendo sus pértigas de vidrio

en la salada espiral de los ecos.- 

Y otra vez

oigo a los árboles hablar del sol:

que trasnocha,

que bebe demasiado,

que se consume

sin remedio en su infortunio,

que pregona su desdicha

en prostíbulos y tabernas.

Y que el mar (amante infiel)

es cómplice inevitable

de su absoluto desamor.

Se compadecen

los árboles del sol:

de su abandono,

de su alcoholismo

y de su derrumbe solitario.

© Jorge Moreno De Los Santos