Poema de Elena Cabrejas

ESTE AMADO TERRITORIO QUE NO SE ENTREGA                                                  

 “En el horno apagado del silencio

mis frutos maduran.”    

Jacobo Fijman   

Late Latinoamérica

campanario del mundo

en la hora de mostrar nuestras llagas

convocando a los ángeles de la desolación.

Parten buques fantasmas con las cabezas decapitadas

que han de morir mañana.

Una tela de bruma los alcanza hasta el lugar secreto

donde los nombres se olvidan.

El mar escucha con sus caracolas el filoso ir y venir

de cuchillas degolladoras adelgazándose contra la piedra

como fríos peces de metal.

¡Ay! Esta tierra viva que no alcanza a contener tanta muerte.

Aquí los cadáveres son convocados para sepultarse a sí mismos

aquí las manos de los que imploraron cincelan su propia lápida.

Late Latinoamérica

es el tiempo de arrancar la cizaña

en la cuesta fangosa de los desheredados.

Como avaros escondieron los sonidos de tu tierra

en un cofre sellado.

Los piratas codiciaban la sinfonía que entonaban tus pájaros

en la enorme cabellera de la selva que no pudieron alcanzar.

Codiciaban las canciones ahogadas que aún susurran los peces

en el íntimo hogar del coral y las medusas.

En vano te ofrecieron el precio del soborno.

Porque los galopes y resuellos de caballadas intrépidas

sacuden su clamor desde centurias

y los trigales levantan su canto de color

en la extraña cárcel que fundaron para esta raza desesperada.

Ahora todo deberá volverse canción y proclama

 en la antigua gesta del hambre que no termina.

En tu territorio el hombre es una bestia acosada

en la busca continua de la dignidad de ser hombre.

Las víboras han sido diseminadas y persisten con su obstinación

de andar desatando secretas tormentas

que corroen tus raíces.

Late Latinoamérica

desde el mapa del mundo

a pesar del asedio de tus perseguidores.

Nos legaron la noche como la única forma de los días

con la ciega condena pasamos sobre las lenguas del silencio

y los pasos perdidos en la misma derrota.

Hay un olor a ciudad quemada en la piedad de la lluvia

hay un olor a incienso

en el rito de segarnos el rastro de la huída.

Tanto ambicionar nuestro origen, los caminos de piedra y sol

el esplendor del cóndor que los presentía

desde cada hebra de su plumaje.

Tanto clausurarnos el nombre para volver a bautizarnos.

Como esclavos marchamos por los arrozales sedientos

que nos beben la sed

marchamos por los obrajes y las plantaciones

sentenciados a partir sin la cosecha.

Marchamos sobre crecientes devoradas de tierras y de hombres.

Y seguimos hundiéndonos en el temblor de las minas

para incrustar más piedras preciosas en la misma corona

de otro monarca.

Una vez más nos arrebatan las señales

y el laberinto vuelve a cerrarse.

Pero algunas grietas se abren en los terrones más negros

donde tu corazón late desgajado.

Latinoamérica las realidades tienen luz propia

y el portal de las inmolaciones

puede ser una antorcha.

Danza una pesadilla de huesos

frente a los blancos espejos del hambre

mientras arde en los cirios

la voz de los ajusticiados.

Junto al umbral de la locura

un escuadrón de chicos avanza

con los pies desnudos.

-Es el rebaño de los que mueren sin matar.-

Desde otro siglo suenan los tambores en torno a la hoguera

Los malones prosiguen llegando con el remoto ulular de reclamos

como una pantera que despierta de su larga obediencia

para saltar a la cima del último imperio.

Aún los buques fantasmas continúan partiendo

con su monstruosa carga.

Aún la bruma arrastra olor a sepulcros y a nueva simiente.

En el destierro de la noche

      la Cruz del Sur es la única señal.

© Elena Cabrejas