Poema de Edna Pozzi

Ahora que el tiempo está en los nidos tibios de los robles

y cada cosa busca su sepultura en el bosque

cerca de las lilas o de un espejo de agua que simule el mar

ahora ya nadie recuerda que fui una muchacha

con olor de salvias en el crepúsculo

una muchacha que jugaba con la muerte

para cobijarla en su delantal rosa

ya nadie recuerda la dificultad de correr con ese cuerpo joven

herido por una bala en la frente

y de ese corazón perforado por siete tumbas

que la muchacha que fui cubría con guirnaldas de rosas amarillas

Nadie recuerda que entonces la música se organizaba alrededor de mis ojos

como si lo que mirara fueran sonidos y no contornos oscuros de las cosas

pero sí recuerdan la persecución a través de las hojas heladas del otoño

los miles de seres que llevaba atados a mi cuello

como medallitas de oro o ajorcas de metal brillante

recuerdan que pasó sólo un instante

(y el tiempo aún bailaba con pies ligeros en mi cintura)

bastó un solo instante y la muchacha que fui cayó en la escarcha de la tarde

sobre pieles de conejo y dientes de lobo

y aún está allí con su carga de seres pálidos que nunca nacieron

escarnecida por la turba que pisa su cuerpo y sus venas frágiles

sin caer en la cuenta que la muchacha que fui

tiene cabellos blancos que le llegan a los tobillos

y sobre su rostro masacrado, a veces, muy de vez en cuando,

planea una mariposa azul.

© Edna Pozzi