Poema de Paulina Vinderman

Océano Índico 

Escribo en mi cuaderno como en una tablilla

de monje budista cerca del arrozal.

Cavo un pozo en busca de agua

y desentierro palabras plateadas bajo el lodo.

Busco a mi hermano,

triste cordero soñante en el Océano.

Ah, vida, me tocó este viaje: el legado de

muertes en embarcaciones precarias.

El bordado del vestido de mi abuela Paulina

pegado a mi sombra,

cosido con mi propio pelo al corazón

(a la garganta).

Ella apaga la lámpara, con su hijito muerto

en los brazos sagrados

y me deja las imprecisiones del arte del insomnio

(el arte de la caligrafía).

Verde oscuro como el jade tu vestido y tus ojos,

verde como la selva.

El amor siempre es una muerte, escribo, prolija,

olvidando para siempre la velocidad.

"Lejos" es una palabra que toco con cuidado

y que es bella en sí misma.

Estoy muy "lejos", hipnotizada por la canción

de las hojas, por el deseo indeleble de una historia

más hospitalaria que este destierro

(valiente, sordo, disfrazado de aventura).

Reclinada sobre los reflejos

no tengo modo de saber

porqué partimos hacia tierras

que tienen tan poco que ver con las que amamos.

El sostén del mundo

es el aliento de un lobo en las noches

                                                     sin luna.

(él sabe esperar el hechizo del futuro

en los ciclos del cielo, en plena oscuridad).

© Paulina Vinderman