EL VENTILADOR NO GIRA
El tren ejemplar apunta
su recorrido de cartas por las islas.
En sueños el retrato de una voz.
(Desde el vidrio soportamos
su quedarse padre).
Días y noches rumian su silencio
las hijas, expuestas al olvido.
Cavilación inútil bajo una llovizna
como única insistencia.
Hay chispas en el patio y en el tren
la polvareda nos pinta
los labios.
© Susana Szwarc
hermoso, nostálgico y tres versos finales que aplaudo. susana zazzetti.
ResponderEliminarmuy bueno.Saludos.
ResponderEliminarAnahí duzevich Bezoz
bellísimo!!! su final es alucinante!!! gracias por compartirlo, francisco
ResponderEliminarIntenso, personal. Me gustó tu poema. Antonio Pourrere
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