Poema de Máximo Ballester

  

TODOS LOS CUERVOS, MI CUERVO

Mi cuervo no es el de Poe.

Ni el de Raymond Carver, que decía que su cuervo

no era el de Ted Hughes ni el de Galway, Frost,

Pasternak y Lorca; ni ninguno de los cuervos de Homero.

Mi cuervo no se posa en una verde rama

y no hay ventanas por donde lo pueda ver. Él simplemente

transita las espigas del aire.

Mi cuervo trata de las cosas del más allá, se disuelve

en sombras, y carga con mi conciencia como con un cadáver.

Mi cuervo es el portero de la muerte dulce.

Mi cuervo es un señor de arena que chorrea melancolía.

© MÁXIMO BALLESTER