TODOS LOS CUERVOS, MI CUERVO
Mi cuervo no es el de Poe.
Ni el de Raymond Carver, que decía que su cuervo
no era el de Ted Hughes ni el de Galway, Frost,
Pasternak y Lorca; ni ninguno de los cuervos de Homero.
Mi cuervo no se posa en una verde rama
y no hay ventanas por donde lo pueda ver. Él simplemente
transita las espigas del aire.
Mi cuervo trata de las cosas del más allá, se disuelve
en sombras, y carga con mi conciencia como con un cadáver.
Mi cuervo es el portero de la muerte dulce.
Mi cuervo es un señor de arena que chorrea melancolía.
© MÁXIMO BALLESTER
MUY BUENO...
ResponderEliminarEse cuervo que chorrea melancolía me emocionó
ResponderEliminarSaludos
Betty Badaui
ResponderEliminarUsted se las ingenia señor para sorprender con el poema, para contrabandear imagenes que nos sirvan de alimento. Usted conquista don Máximo
Lily Chavez
BELLEZA QUE DESPEGA DE LO OMINOSO. Abrazo. PAOLANTONIO
ResponderEliminarCuervo interesante.
ResponderEliminarexcelente,maxmo!!1
ResponderEliminarHermoso poema, y muy original. Me encantaron sus imágenes. Un abrazo. Adriana Maggio
ResponderEliminarCuanta maravilla en las imágenes, bello poema.
ResponderEliminarSonia Quevedo
Simbólico cuervo abrazo Máximo..
ResponderEliminarRomina R Silva
tu cuervo tiene alitas de colibrí cuando escribe, yo te las veo.
ResponderEliminarabrazo
claudia tejeda
Espléndido poema. "Las espigas del aire! siguen rozándome. Un abrazo Isabel Llorca Bosco
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