Intimidad
La casa cae
sobre un fondo verde
cosido en la piedra.
La imagen es dolorosa,
ya no hay postigos ni trancas.
Sólo el tintineo sordo
de los trenes de carga y la voz
del río hacen eco en mi cabeza.
Algo comienza
cuando mis párpados se cierran.
Un pueblo indefinido,
el campo y más allá
la furia palpitante de la máquina
contra las campanillas.
Los durmientes
y el chirrido en el silencio.
Todo está inventariado
y cuidadosamente elegido.
Ahora tengo a mi lado
mi propia lengua,
mis propios andenes.
© Estela Barrenechea
Triste.
ResponderEliminarFuerte, un poema que duele.
Abrazo
Estela, a partir de los primeros versos hay una caída y la esperanza lastimada por la piedra. Luego los ruidos y los ojos que se cierran. Desafío a las ventanas sin postigos , a la decadencia. Los durmientes tienen doble valor en este mundo de sueño e intimidad que has producido magistralmente para que dé lugar a un comienzo. Un gran beso Isabel Llorca Bosco
ResponderEliminarEstremecedor, un poema que nos redime en su tristeza.
ResponderEliminarjorge pablo moreno.
Me gustó mucho el poema Estela. Felicitaciones
ResponderEliminarLily Chavez
bello poema, Estela! pegan fuerte y con extrema belleza las imágenes del tiempo perdido (en el tiempo), el pasado donde los trenes trepidan aún, los andenes de hoy. Gracias por compartir esta intimidad. Abrazo, Marta
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