Oscar Perdigón comparte ANTONIO PORCHIA

EL POETA Y EL RESPLANDOR 

      Detrás de la noche se levantaba, semejante a una cúpula de arañas

grises profundamente abrazadas, el árbol que habían fecundado (llorando

y mordiendo la tierra) las manos del olvido. Un pájaro de hocico negro

y macilento crecía en las ramas que se alargaban silenciosas, como un

velo de lluvia en la sombra, junto a las lágrimas, el petroleo y la sal. De

vez en cuando el pájaro cambiaba su traje y colores de viva inocencia

nacían entre llamaradas con la fuerza de un grito. La ceniza estremecíase,

al escuchar esas voces, y convocaba a sus magos, de transparentes dedos

amarillos. Los magos acudían provistos de lámparas y sahumerios e

iniciaban el rito de los orígenes. Rodeaban al pájaro, recogían en incensiarios

de flotantes tornasoles, la luz de las lágrimas y desnudaban el rayo para

descargarlo con violencia sobre la cara del árbol, que emitía lentos sonidos

musicales después de perder su resplandor. La liturgia repitióse varias veces.

El resplandor, en tanto, no sabía a donde ir, porque como era de noche los

hombres se habían refugiado dentro del sueño, y éste suele esconder

sus llaves en el cofre secreto que posee el Viejo Océano, de crespa barbas y

anchurosas espaldas difíciles de escalar.

Vagando y vagando, el resplandor pasaba cerca de los hombres dormidos, sin

poder penetrar en ellos: los contemplaba un momento, acariciaba sus párpados

desplegados y seguía su andanza. Pero el poeta que velaba a la orilla de la lámpara

lo vio en su corazón y le llamó con dulzura. El resplandor se detuvo un instante,

le besó la frente y se perdió, suspirando, en el aire que nunca recorren las caravanas.

El poeta sintió que su soledad se poblaba de criaturas misteriosas, cuyas formas

se apretaban como racimos de fuego algo pálido entre altas auroras y cabelleras de

climas antiguos. Al día siguente, el poeta refirió a los hombres, brumosos todavía de

sueño, sonrieron con escepticismo y no le creyeron.

ANTONIO PORCHIA (1886)