Poema de Susana Szwarc

  

Sin flores del cerezo 

¿Sueña con los sueños de Kurosawa cuando recuerda?:

Ese hombre en el placer de hundirse

-¿en la cuneta?- le pregunto

y Magdalena  ríe porque se trata de la nieve.

Si no se da cuenta, si no se apura, si no junta

-¿barro?-

fuerzas, va a terminar mal.

Ahora me río yo y hace tanto sin

la risa que suena

(ajena). El cuerpo se estira, se aleja.

Nos confundimos él - yo.

¿De quién la parte que se reparte

entre cuneta y nieve?

("Se" insiste, como si, aún sin acento,

de  lo borrado se tratara). Mientras alguien duda

entre seguir o quedarse

(cuneta-nieve)

por la ventana llegan el sonido de las cumbias

y el olor del asado: los vecinos, otra vez.

¿Qué los hace así, alegres? ¿No ven el fragmento,

el sueño, el cuerpo, la rotura, el grito?, ¿y por qué

lo verían? Ellos están con su propia carne,

un asado ya no es cosa de todos los días.

Es en Sueños donde se debate la salida: golpear

la puerta de al lado, una entrada a la fiesta.

© Susana Szwarc