Prosa de Flavio Crescenzi

Patibularios

I

     Mi corazón, en su afán de no ser piedra ni reliquia, insiste en suavizarse con cualquier sumiso advenimiento: se arroja a los pies de damas leves y les lame las suelas y las sombras y espera, jadeando, a que le arrojen el hueso merecido. Inútil es advertirle de su error, acusarlo de complaciente y de rastrero, no me hace caso; como mi hígado, esta otra achura se rebela queriendo abandonar la gélida fortaleza que lo cubre. Por ahora, lo tengo controlado. Las mujeres que frecuento hasta dudan de su existencia debido a sus escasas manifestaciones, pero no puedo darle rienda suelta, sé de lo que es capaz de hacer si me descuido. El corazón, ese fruto amargo que nos come, no está preparado para la filosofía ni para otras estrategias. Como todo animal es un tirano, como todo tirano es un temblor de dientes o un volcán que nos ordena.

© Flavio Crescenzi