Poema de Ricardo Juan Benítez
El canto del adulto
“Cuando
el niño era niño,
era el
tiempo de estas preguntas:
¿Por qué
yo soy yo y no soy tú?
¿Por qué
estoy aquí y por qué no allí?
¿Cuándo empezó el tiempo y dónde acaba el
espacio?
¿Es la
vida bajo el sol tan sólo un sueño?
¿Es lo
que veo y oigo y huelo,
sólo una
ilusión de un mundo antes del mundo?
Vistas
las acciones del Mal y de la gente,
¿existe
realmente la maldad?
¿Cómo es
posible que yo, que soy quien soy,
no haya
sido antes de existir
y que
algún día yo, que soy quien soy,
deje ya
de ser quién soy?”
(Lied Vom
Kiedsein/ Canción de la infancia/
Song of
childhood/ de Peter Handke)
Cuando el niño fue
adulto
aún era tiempo de
preguntas
con escasas
respuestas:
¿Por qué yo quiero
ser tú?
¿Por qué cuando
estoy aquí quiero estar allá?
¿Cuándo se acaba mi
tiempo?
¿Dónde comienza mi
espacio?
¿Son mis quimeras
más reales que la vida?
¿La existencia del
Mal me revela el Bien?
¿Yo soy lo que soy
aún antes de haberlo sido?
¿Dejaré de ser lo que
soy para ser otro?
¿Alguna vez fui otro
para ser este que soy?
¿La esencia de la
vida es la incertidumbre?
¿Volveré a ser el
niño que fui?
¿Aquel estanque el
mar de mi lejana infancia?
Una mar surcada por
navíos de papel
derivando sin dudas
a lo inexplorado…
© Ricardo Juan
Benítez
7 comentarios:
Claro es difícil saber, en todo caso existió alguna vez la nada ?
maria elena tolosa
El niño o la niña que fuimos siempre nos acompaña, besos, amigo querido, María Chapp
Preguntas que se responden, a medida que pasan los años y el espíritu de uno lo lleva a indagar, a explorar un camino que irá mostrando cada duda, incógnita, advertencia, despertar. Es maravilloso evolucionar, darse cuenta.
Gracias Ricardo, el poema me encantó-
Un cariño
El niño interno está siempre...Interesante profundo el poema Gracias
David Sorbille dijo...
Las preguntas que encierra la vida misma. Un poema notable! Un abrazo
Las cuestiones que la vida nos hace en este indagar. Muy buen poema.
Abrazos
Elisabet
Esta genialidad de infante es única.
Fueron muchas las preguntas sin respuesta o respuestas a medias camufladas.
Recibe mi saludo poeta.
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