Poema de Patricia Díaz Bialet

  

UNAS HORAS DE LA TARDE

al hombre de flecha de imán húmedo 

Y fueron otros los adioses

Los sudores

Los somníferos para el café de las novias furiosas

Fueron otras las piernas como clavos en la música de azúcar

El hervor de tu mano fue otro

Y otra la cumbre de tu muslo vuelto vanguardia resuelta

Suplantaron degradaron trocaron

Y ahora son otros los susurros con tonalidad de nylon

No hay transatlánticos

Ni filo de hélice aterida

No hay cuerpo de junio resucitando bajo el agua

No hay pulmón infalible

Patio diminuto en donde cabe la luna

No hay ofrenda

No hay cópula indeleble

Ni espuma verde sobre la almohada

Lo pasado se deforma en su propio peso transparente

Nos escupe su vicio de belleza

Acá anidan los faisanes –nos dice por lo bajo-

Vengan a saborear la comba irrefrenable

Acérquense a mi manso puercoespín

A mi frágil corso de papel maché

Pero siempre hay que ser astuta

Guardar en un bolsillo la profilaxis requerida

Penetrar -eso sí-

Sacarle el gusto al tiempo inaccesible

Extraerle su piedra

Su ajenjo somnoliento

Y luego reponerse 

Los hombres anteriores saben a hierba fresca cuando vuelven solamente por unas horas en la tarde

  

© Patricia Díaz Bialet