Poema de Marina Centeno

 Insecto

El tiempo alarga sus garras a lo inhóspito

surca ciudades con la liturgia de las voces                 

porque se oxidan los maizales cuando la luz del sol ya no le asiste

puede pasar el viento a los limones y sacarle el zumo 

porque el monte es un hombre sin abrigo que devora oscuridades con los ojos

cuando se quema el marzo entre los soles y el abril sahuma los carbones

y  muere el verde en el hedor donde se olvida el nombre de la lepra

                                                                                     

Vuelve el anafre a  reclamar su dote

para verle morir entre la estirpe

el insecto se plaga entre la fauna  y la flecha se incendia entre los dedos     

mientras la deidad duerme en la mazorca purificando al cielo

Volverán los días de templanza a sembrar el oro entre los verdes

y bailará el fustán de la mestiza al compás del folclor y de la danza

Me perderé – juro que me perderé – llegado el día

sumergiré mi cuerpo entre las aguas para morir de sacrilegio en la profundidad del pozo

y seguir  el viento a los chilames para dejar mi nombre en el graffiti

porque el monte es un códice de dioses

© Marina Centeno