Poema de Alicia Márquez

Piedad cristiana

Mis dos vecinos murieron. Elsa y Tito.

Murieron con una diferencia de días.

Se fueron como habían vivido. Sin hacer escándalo.

Entonces, de repente, vinieron los parientes,

esos que jamás los visitaron, ni los cuidaron, ni los alimentaron, ni los acariciaron.

Y los escucho criticar las cosas que mis dos vecinos

atesoraron.

Dicen a los gritos: pura mierda.

Y sacan bolsas de consorcio con pedazos de vida,

de sueños, de recuerdos.

Sin respeto, sin delicadeza,  sin cuidado, sin alma.

Y la gata también. Al pasillo. A maullar. A morirse de hambre.

“Porque yo, en mi casa, gatos no”.

Y se escuchan ruidos de cacerolas y de cubiertos,

como cuando ellos vivían,

como cuando ellos, en una etapa horrenda de nuestra vida

nos convidaban con pollo, o con un estofadito,

o con una bolsa de pan.

Y entonces pienso que uno debería morirse

y las cosas, con uno. Hacerse humo. Meterse entre las paredes,

escondidas, o volverse aire. Intocables. Como esas

motitas de polvo suspendidas en el reflejo del sol.

La gata se quedó conmigo.

Se llama Kiki.

© Alicia Márquez

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