Poema de Beatriz Minichillo

No

No tu voz,

no las manos,

ni la piel

sino esa sola

manera de estar

así,

pequeño

en tu inmensidad.

No los actos,

no las palabras

sino la paciencia callada

de tu decir,

tu hacer.

No,

tampoco esto

que brota

como flor salvaje

de alguna parte

negada de mí.

Ni la rabia,

seguro que la rabia no.

Es algo más,

hondo y sobrio,

próspero, contenido.

Algo más,

una dimensión mayor

de este estadío

que me consume

y me eleva

como una ofrenda

a dioses desconocidos

que seguramente

te cobijan

en esa dimensión

donde

por más que lo intente

no puedo alcanzarte.

© Beatriz Minichillo