Poema de Leonor Mauvecin

                                     

                               A Pedro Mauvecin., mi abuelo.

 

Eran  los altos Pirineos de Francia

era la roca, la abeja, el vino,

era el viento

 una filigrana de sueños en los  ojos,

acuarelas  de estío, en el ausente. 

Era un círculo de tumbas que se abría

sobre la mesa, como una baraja.

Y un castillo ilusorio con su historia, salvaje,

 me contabas. 

Era el ajedrez, los botones de perlas,

las zapatillas bordadas y la guitarra.

Y ese andar por caminos polvorientos,

trayendo historias

de aquella lejanía, Catamarca. 

El tiempo como siempre se complace

en borrar el contorno del recuerdo.

No volverá el extraño.

Ausente queda.

Ingrata  siesta del ayer perdida

que me deja un hoy, en añoranza.

 

© Leonor Mauvecin