Poema de Isabel Llorca Bosco

CIEMPIÉS 

Cuando tuve que partir,

junté en la alforja todos los ruidos del otoño

para entretener mi soledad.

La cueva era un mosaico de tardes desoladas,

con los flancos de cierzos;

gente haciendo deportes, nubes,

inquietos biombos para ocultar el sol,

que lanzaba su flecha entre intersticios y clavaba escalofríos.

Me había puesto del revés como una ropa, Debía impresionar tanto que el recato era una sensación imposible.

Sin embargo, me visitaron uno a uno

para  quitarme esta voz que mi madre me había dado,

 y  devolverla confusa, destejida, anudada,

hecha ovillo para envolverme en la larga hora invernal.

Vino la soledad de ciempiés.

Me hincó las uñas, eyaculó el veneno

y se fugó por las cien aberturas que empezaron a golpearse,

y entró la turbia noche, embestida de reflejos, de agua

de alcantarillas, desniveles, imágenes que no me dejaban respirar.

Por cien puertas, el eco oloroso del campo desahuciado.

Sigue la soledad del ciempiés con cien salidas, con sitios para la fuga.

Abierta la alforja, sin manos, sin cabellera, sin sangre,

me sostengo del balcón de tu recuerdo.

A algunas puertas no las veo.

A otras las atravieso sin abrirlas

como el conde rumano por la tela.

Y aunque puedo llamarte como otras veces

temo que ahora sólo vuelva

el siniestro mensaje del viento.

 

© Isabel Llorca Bosco