Poema de Ariel Giacardi

SÍNDORME DE LUNES 

Es domingo y no llueve. No me asombra.

Es domingo una vez a la semana

si todo marcha bien,

                                  pero esta noche

se parece a una lágrima,

tal vez a un acreedor que se me acerca

con malas intenciones…

                                       o a una llaga,

eso es,

              esta noche es una herida

larga larga.

No prepares café,

                             no me preguntes

si te amo todavía,

                               no me exijas

ni un gorrión de palabras,

no me llames a ti ni con el fuego

más alto de tu vientre,

                                    que mañana

será lunes en todos los relojes,

en todas las amarras.

Cuando pase esta noche como un toro

y amanezca el hastío en las ventanas

caerá

           como un fracaso necesario

un lunes a mansalva;

cuando pase esta noche,

                                      cuando pase

sin dejarnos siquiera la esperanza.

¿No ves cómo avecina el desamparo,

cómo le saca punta a los azogues,

cómo aguza la escarcha?

¿No ves con cuánto esmero se diluye

en el umbral patético del alba

y ambula en las esquinas de mi insomnio

como una redundancia?

Por eso

            no me pidas que te quiera,

no intentes persuadirme,

                                          que mañana

será lunes en todos los cadalsos,

en todas las distancias.

Ahora duerme,

                       eso es,

                                  y si pudieras,

perdóname hasta el martes

el amor que me falta.

 

© Ariel Giacardi