Poema de Laura Massolo

EL APOCALIPSIS DE CACHO 

Duro, Cacho, trabajar de madrugada.

Seminoche, semidía, la corneta en cada puerta.

Una especie de granizo, algo de sangre, vidrios rotos: el marido puso un cross en la nariz de la mujer.

Ni un asomo de verde en este parque. 

La primera plana dice: peces muertos, masas pestilentes en el mar, agua sin vida.

Duro, Cacho, pedalear en este invierno. 

Y la corneta.

Los Ajenjo están borrachos. Vomitaron la tercera parte de la noche una noche entera de cerveza.

Olor amargo.

Está oscuro. Ni la luna.

El horizonte va comiendo cada luz. Viene de rojo. El sol es flaco. El sol es negro.

Dale, Cacho, falta poco. 

En la casa de Abbadón hay olor a  marihuana. Sube humo.

Alguien se revuelca detrás de las cortinas.

El jardín está lleno de langostas. 

Y otro rollo matutino pega justo en el culo de la gorda que salía para misa.

Te putea.

Aguante, Cacho, la clientela.

Toque y toque la corneta.

Siete veces toque y toque la corneta.

Cacho tiene sueño.

Se rasca la cabeza.

Tira el diario y sale un rengo que lo mira, lo saluda, da las gracias.

Las noticias cantan: arrancaron dos islas del océano, los cuerpos se precipitaron, probabilidad de chaparrones, los nativos de Sida vencerán a Cáncer.
Cacho silba. 

En la esquina se retuerce una mujer. Está pariendo. Pide ayuda. Grita que un dragón quiere robar a su bebé.

Cacho piensa en la locura.
Vuelve al puesto.

Toma un mate.

Los clasificados venden sueños y un planeta.

Lloran cómicos la página de atrás.

Cacho divulga pocas ganas desde un banco de madera.

Apocalipsis, hoy, Apocalipsis. Se anuncia huelga de inocentes. Asume Satanás. Un hombre tiene siete estrellas en  la mano. 

Por suerte, descansa el frío: el trago caliente viaja en la bombilla y, más o  menos, amanece.

Una milonga taraitaitá en la radio.

Después de todo,

no pasa nada.

                    Como siempre. 

Duro, Cacho, trabajar de madrugada

 

© Laura Massolo