Prosa de Isabel Llorca Bosco

                                                            

                                                           LLUVIA 

Detrás de la lluvia fresca como una abertura en el cielo, una boca  del viento,

con el brillo de las hojas que se lavan, un goteo creciente por terciopelos, estatuas y libros.

Mi orfandad se acurruca en los charcos donde se espejan angelitos de estuco.

Tal vez fue el elegir la debilidad, la trabazón de los pies, el encadenamiento de la lengua, el temblor que no alcanza lo que quiere, “el desafiar la pobreza”.

Tal vez fue no saber cuidar lo que los míos me dieron, tal vez fue mi educación católica, perdón, platónica, que me hizo abandonar los objetos. De los otros puede conservar mi corazón una gran circunferencia a la hora del rezo. La última de la estirpe debe triunfar o tener cola de cerdo, sin incesto, aunque no haya mayor promiscuidad que darles mi lugar cada tanto para vivir en mí. La extirpo aunque duela. Me escurro entre florestas con los zapatos inundados, pálida en el dersgaste pero humana. Merecería más cuchillos de hielo, más hojas de agua, que desde adentro me tiraran piedras como a mi perro-niño. Él  reconoce al enemigo, yo no. No puedo con ellos. Eternamente me desintegro. Pese a vencer no lo he hecho con la dignidad propia de los míos. Mientras los bastones de agua me golpean, veo árboles al sol, una filigrana celeste, una fortuna de lunares en el suelo y empiezo a sentir un vapor que me atrae a los rincones donde se conserva el eco de las voces, la anatomía de las letras.

El bosque son raíces, troncos de todos los diámetros. Veo ilustraciones de Santiago Caruso, pinturas de Jerónimo Bosch, los bellos inconscientes de Dalí. Los filos de baba y luz Y empieza algo que se parece a una balanza, que se  parece a lo posible.

 

© Isabel Llorca Bosco

Pintura: Santiago Caruso (Enviada por la autora del texto)