poema de Jorge Boccanera

                          
                    a Jeannette

Vos conmigo.
En el aire brilla el salto de un jaguar.
Llueve y es plumaje amarillo lo que cae, escarcha
     verde, lenguas rojas.
El bosque se calza su armadura de niebla y un árbol
    gigantesco tiembla en la breve telaraña.
Caminamos una alfombra de insectos de ceniza 
    y sílabas quebradas.
Yo con vos.
La mariposa parpadea.
Unos labios se intuyen bajo el barro volcánico.
Al interior de la palabra “caoba”, todo se hace silencio.
La selva te respira, la respiras. Chicharras en la boca
del tigre y piedras aulladoras,
enormes abejones que bailan en una sola pata.

El bosque es filigrana, bruma de la quebrada, helecho
y bien arriba el roce del musgo con las nubes.
Una voz: “Deja sólo tus huellas”
Otra más: “Escucha, huele, mira”.
Agua que trastabilla, guacamayas en un aire de
      asombro.
La lluvia duplicando al coyote, al zorro hediondo,
     los monos cariblanca y al pisote.
Vos conmigo.
Va a aparearse el toledo y el corazón de todos
     se detiene.
Los senderos acercan lo distante. Laberintos hundidos
     bajo los lodazales.
Yo con vos.
El tiempo transpira 400 plumajes diferentes, 100 mamíferos extraños uno al otro, los imposibles rostros
de la orquídea. Y fumarolas. Y relámpagos.
Taladrando el follaje caen goterones despanzurrados.
Es remoto y futuro lo que veo 
Vos conmigo. 

En este gran caldero,
la cuchara de Dios mezcla la selva.

 

© Jorge Boccanera