Poema de Irene Gruss
Una rosa abre sus brazos
para morirse.
Eso no es hermoso y su
perfume último
despierta al dolor, no a la
belleza.
La rosa enferma abre sus
brazos
y el horror de su belleza es
la muerte.
Mañana nacerá otra flor
apretada,
hermosa.
© Irene Gruss
entrada de Gustavo Tisocco a las
18:55
4 comentarios:
Bello "poema del pensamiento", como diría Sylvester. Estremece y serena la vez.
Claudio Simiz
destino irrevocable y cierto , de la flor y del hombre , qué bien lo has dicho en tus palabras .Hermoso poema
Sí, la belleza es muchas veces insoportablemente dolorosa.
Destino, certeza, bellamente dicho.
Besosssssss
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