Poema de Laura Massolo

RARO

Raro.
Maduró como un reloj atado,
no brotó en su momento,
fue perforando cavidades con la velocidad de una sombra,
y en lugar de arena soltó pan, goma, sustancias viscosas.
Además, la erosión, en calma, limpiamente, tuvo la piedad de una llovizna.

Raro.

Porque cuando pusieron compresas en las rajaduras se oyó el sonido de la manteca entre la pasta.
Nada parecido a sangre.
Y ese olor no era purulencia,
era un alimento, una pasión con velas por la calle,
una hostia recién hecha.

Raro.
Rarísimo.

Entonces le preguntaron por qué,
que cómo nada de rencor
que de qué forma tanta paz,
y desde dónde la sonrisa.


Ella explicó que el dolor es una música.

© Laura Massolo