Poema de Horacio García

El destino de las cosas

Parpadea la sangre en la estación
y yo suspendo la piel en cada grito.

Gotas de hombres
cuando el peor infierno es la sed.

Un vertebrado libro
firmado con sangre de tinta.

Porfía cada piedra en su silencio
y el sol
es una roca de metal.

No obstante vos,
insistís con tus manos
para arroparme.

Las cosas más cercanas no tienen nombre.

© Horacio García