Poema de Francisco Alberto Chiroleu
RECORDATORIOS
............... a Roberto Jorge Santoro
Flores secas
negras acompañantes de un viaje sin retorno
Sombras calladas,
obligando otra vez a recordar con dolor
Flores secas podridas malolientes
como restos de pescado
en una playa perdida.
Flores leves
hilos de araña rodeando
las destrozadas aberturas de una casa
Flores negras, tiesas, hinchadas,
como ganado flotando en campos inundados.
Lluvia negra, ácida, lentamente
borra todas las huellas.
Nadie espera en este atroz paisaje
vacío/inhumano.
Lluvia inquisitivamente penosa
busca entre tus barros
restos del amigo
almas sin cuerpo/ espíritus sin paz.
Lluvia de agosto sin sobrevivientes radiactivos
Me congelo en una sola imagen:
................... el invierno perpetuo
........................ de dieciseis muchachos
............................. fusilados en Trelew.
© Francisco Alberto Chiroleu
entrada de Gustavo Tisocco a las
18:27
2 comentarios:
Entre flores parásitas y "lluvia inquisitiva" con versos para la memoria tu pintura del dolor y de la muerte, no como una natural etapa de la vida. "invierno perpetuo".Yo creo en la independencia del arte y que habrá un juicio realmente justo, y que los cuerpos se unirán a las almas, y será la comprensión de lo bueno que puede albergar el hombre.
Por ahora tu invierno y el recuerdo petrificado y lo que vino después.
Poema grande, Francisco, va mi abrazo.
Poema al autor de los brillantes versos "Lluvia en la Villa", para recordar lo que es poesía,
Isabel Llorca Bosco
Entre flores parásitas y "lluvia inquisitiva" con versos para la memoria tu pintura del dolor y de la muerte, no como una natural etapa de la vida. "invierno perpetuo".Yo creo en la independencia del arte y que habrá un juicio realmente justo, y que los cuerpos se unirán a las almas, y será la comprensión de lo bueno que puede albergar el hombre.
Por ahora tu invierno y el recuerdo petrificado y lo que vino después.
Poema grande, Francisco, va mi abrazo.
Poema al autor de los brillantes versos "Lluvia en la Villa", para recordar lo que es poesía,
Isabel Llorca Bosco
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