Poema de Darío Paiva

Almagro.

No saben que es tibia la noche, duermen.
Muchachas bebiendo en la esquina,
celebran la lluvia que comienza a caer,
humedeciendo calles, veredas,
autos que huyen hacia la mañana.
Se quiebra el sueño en la partida.
No, no es el sueño.
El sonido es más profundo y lejano.
Es la replica del silencio suspendido en las bocas;
la palabra escondida detrás del gemido;
la fuga del lugar de la espera…
La noche sobre si,
cargada en los hombros.
Lo invitan a compartir el vino.
-¿Y por qué no? ¡Si el sol no llega!-
Un vértigo inmenso es ahora la ciudad.
Ni siquiera los labios de quien se queda
lo podrían pronunciar,
sus labios solo contienen susurros calmos.
Las calles son sorprendidas de risas,
cantos de alegres borrachos bailando.
La lluvia en la cara.
Sueña que se va.
Se va para volver a la boca que besa la noche,
encendiendo los días.
© Darío Paiva