Poema de Michou Pourtalé

Se diría que a esta ciudad
tumulto de vanguardia y decadencia
de ampollas grisáceas aristas ocres
se la ve huérfana de amor con desaliento
aglutina estrecheces penuria
diríamos se la quiere como es
en ella lo indescifrable resiste
ante tanta desidia la imagino
como árbol mal podado
que acuchilla el corazón.
Luminoso su ayer se prolonga
en afligida caminata
cuando acude un aire de tango
que para abarcar su alma necesita
llevarla sin desquite al horizonte.
En la esquina no hay perfume a rosa antigua
ni olor a zaguán custodiando la manzana
entre rejas la brecha de un balcón
enclava la santa rita en su vaso.
Con esa clase de murmullo
otorgado al muerto que se vela
se interrogan entre sí las azoteas
un cabeceo de antenas,un sonámbulo divague
se esparce entre las calles diría sin freno todo arde en náusea
aunque un soplo acidulado amaine
sobre la orilla de este río
que en agua de bruma
oculta duelo y terror.

© Michou Pourtalé