Poema de Jennifer Moore

Pro – vocativos sin reservas

II

Provócame
desde aquel horizonte empozado en tus ojos
desde tu mano que lapida nombres
y destituye abecedarios.
Arrástrame
como un papel sangrando, hecho pedazos
por la ira de Ares quien te cobija el verbo.
Tritúrame,
devastador en el seno de tus corrientes
que no hallan descanso,
en esa soledad que abruma
cuando se asoma.

Porque si no lo haces
probablemente
un desierto poblado de peces y palmeras
te sorprenda en la boca
y suban por tus brazos los laureles del mundo,
con hambre de palomas
dormidas en tu lengua.

Puede que entonces, no haya
otra opción que arrodillarse
y lamentar la hora
en que nos conocimos.

© Jennifer Moore