Poema de Emiliano Campos Medina

 

QqqSobre los huesos

de abuelos y tíos

crece el ramaje.

El escarabajo hace su casa

en las cuencas

de los ojos de una niña.

Se extinguen

los cantos sagrados,

la tierra se abre,

el sol se vuelve negro. 

 

     Cuando yo les hablaba para llenar la ficha médica, las madres wichí evitaban el contacto visual. Balbuceaba mis palabras de gringo, y ellas simplemente asentían sin dirigirme la mirada. Como quien escuchase un grillo raspar las patas entre los arbustos, o viera pasar la hoja suelta de un árbol.

     Tampoco obtuve respuesta de unos niños que jugaban haciendo ronda.

     Ellos hablaban la lengua de los pájaros y yo estaba completamente solo, en mi lenguaje de colonos y de muerte.

     Sobre Napalpí desataron su furia los hacendados del algodón y del quebracho. Ahora, con un puñado de médicos y enfermeras, ponemos paños inútiles, pálido bálsamo, sobre la llaga abierta de la usura.

 

© Emiliano Campos Medina