Texto de Rubén Capodaqua

 

Afuera, el viento sur tamiza la garúa de invierno, los pinos empapados escupen las gotas que se estrellan en los vidrios de mi ventana, desde adentro, con mis dedos intento detener cada pizca helada, algunas son lentas, otras gordas y las más escurridizas son finitas y alargadas, seguro las más frágiles, ya que nunca llegan al zócalo del postigo. No es irracional creer que el sol de la mañana las aniquilará a todas, en silencio.

 

© Rubén Capodaqua