Poema de Marta Elena Guzmán

 

La bocina de los autos

desde la escarpada pupila

de la lluvia

profana la mañana

y orilla con cautela

las sienes del otoño.

Y pienso en la mujer que se moja

cruzando la calle

humedecida, fría, sola

rota de tristezas

sin paraguas, sin alma

indiferente.

Un imperceptible soplo

nos cruza la mirada

ambas lluviosas

nubladas, solas

las dos, palomas.

 

© Marta Elena Guzmán