LA
ABUELA
La abuela ha recogido el zapallo en la huerta.
Ha pelado los choclos.
Juego a desgranarlos como pepitas de oro.
Mezclo los granos y la leche tibia
y el cuenco sabroso del zapallo los guarda.
Y a la lumbre de las brazas
al rescoldo / mi madre los cuece.
Siento alegría de fiesta esta noche.
El aroma de los frutos de la tierra invade la casa
trepa por las paredes de adobe
baila entre las vigas de quebracho.
Chispas de estrellas en el fuego
y la abuela / en la
penumbra cuenta.
Cuenta y su palabra
es pan entre las brasas.
© Leonor Mauvecin
Leonor, qué hermosura ! Tu palabra es parte de ese pan primero!
ResponderEliminarEl comentario anterior es mio! Salió como anónimo. tinA
ResponderEliminarGracias Tina
EliminarLeonor, bello poema y conmovedor. Isabel Llorca Bosco.
ResponderEliminarDel Libro de Elena. Precioso (como todo el libro). Hermoso, Leo.
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