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Soy de la clase obrera. Una categoría llena.
Mi madre tuvo un ACV, tenía en
La cabeza un gran cansancio.
No pudimos ayudarla.
Mi padre, pasó del sueño a la muerte
En su auto; vendía libros.
Nadie pudo socorrerlo.
Acabo de cambiar una canasta
Por unos guantes tejidos
Es un trueque
Las personas, obreras
Llenas de faltas, nos ayudamos.
Soy una compleja serie de accidentes
Con tantos nacimientos que nada quiero
Decir sobre la noche
La última, la tierra, los ojos cerrados
Los afectos que hoy, ya no puedo dar
Y salían, cataratas, de mi voz
Para mi perro. Salían, rayos de energía
Pan y amor
Por la punta de mis dedos.
Soy una categoría llena, que resiste.
© Alejandra Bosch
Muy bien dicho Alejandra!
ResponderEliminarMuchos (demasiados) somos una categoría llena, que resiste!
Saludo desde Córdoba